Notes langoureuses

Deux jours qu'on dîne au champagne, deux jours qu'on voit qu'on s'aime. Aimer, ça ne veut rien dire, ça veut dire des champs et des champs ouverts avec - par exemple - des fleurs dedans comme dans les publicités, la forêt d'Avatar, c'est devant devant (et Pierre fait bien la cuisine.) Je rectifie (parce qu'il a servi les plats) : ...fait très bien la cuisine.
Pierre, adolescent, a lu tous les livres de Stephen King (parce que son père les avait).

Au petit-déjeuner

On ne mange pas de caviar, on ne roule pas en Alfa Romeo, on ne joue pas sur un Pleyel de concert, on ne foule pas des moquettes épaisses comme des savanes, mais, partout dans le monde, on boit la boisson divine, abordable et pourtant d'un luxe intouché, l'or évanescent.
Cela dit, c'est avec Pierre que je découvre - et puisque je l'écris - la vertu parfaite du breuvage : dans l'amour, il y a l'amitié et le champagne, c'est sans doute comme ça qu'il faut le dire. Ou alors : L'amour, c'est le champagne de l'amitié.