London calling

Perles et cou découverts. Et sorcière des rues sur talons aiguilles qui percent. L’homme est un enfant dans l’herbe et les lapins blancs sont peints sur la balustrade. C’est comme un long non qui s’étale.

Alors, il écrira son amour désolé, son amour parti, son amour liquide avec ses larmes et, sur une enveloppe noire, il apposera son timbre et son cachet. – Ses yeux sont noirs comme ses mains gantées aux doigts de squelette. –

Le temps que tu rencontres le bel ami, c’est la fin de l’automne.

Son pull mohair, son pull fatidique. Alors, il pleure et le mouvement pur de ce qui bouge – alors, il pleure – et les ongles déchirent la peur de la chair et déchiquètent la beauté et les larmes – sans prononcer même le nom, même le mot de la musique pure.

La personne que tu aimes qui respire dans le creux de ton dos.