Prospéro en slip
A propos de L'Echange (comme la pièce de Paul Claudel), par Lancelot Hamelin
Un rayon de soleil me souvient que je ne t'ai pas fait signe après le très beau moment de la semaine dernière.
Comme le soleil en cette saison, un moment précieux de ton travail. Comme une tempête, dont un Caliban doré se serait mis à rire pendant qu'un Prospéro en slip rose tentait de remplir une baignoire greenawayienne avec un arrosoir percé, l'arroseur n'arrose plus, ni le monde ni lui-même, c'est l'Occident à ce jour, et tant mieux.
Au retour, ma copine m'a dit que j'avais des paillettes dans la barbe et, au matin, c'était elle qui en avait sur les paupières. C'est la sublime contagion de ton travail. Virus d'or, qu'il mute ! Qu'il mute, le non mutique !
Car la force performative de ce que tu mets en oeuvre dans la psyché des acteurs comme des spectateurs, c'est que tout, tout le monde, mais aussi les choses, les arbres, les eaux, les fruits des vergers, les animaux qui observent se met à jouer, ni juste ni pas juste, mais avec jubilation et exactitude, grande précision.
J'étais là le jour où un gamin a pris un micro associé aux poules et s'est mis à répondre à un des acteurs qui faisait exploser le micro de cris. Et le texte de l'enfant était de la plus précise et gracieuse exactitude : Non, on n'arrête pas, c'est interdit d'arrêter.
En vrac, et tu sais que ce n'est pas cirage de pompe, puisque le cirage, on s'en cire, et que les nègres ont le sang rouge !
A ce titre : même si l'effort et le progrès est énorme, mettre en scène et au premier plan des hommes et des femmes de couleur ne suffit peut-être pas, tu invites dans le potager du roi des hommes et des femmes dont qu'importe aussi la couleur, mais qui portent et avancent une disparité sociale, dans le rapport au langage et au face à face social, ce rapport de classe (pardon du mot, mais il s'impose si on veut cesser de penser que ce qui ne pense pas comme nous n'a pas de pensée politique) et qui, en tous cas, grâce à la performance, partagent avec la middle bourgeoisie white laïque que nous sommes les fruits de la Révolution et les apports de la conservation du patrimoine.
C'était un bonheur de manger ces pommes étranges, poussées dans de la vraie terre, malgré le mal au ventre qui s'ensuivit ce goûter naturel.
En attendant ta version du Conte d'hiver,
Biz,
L/
Un rayon de soleil me souvient que je ne t'ai pas fait signe après le très beau moment de la semaine dernière.
Comme le soleil en cette saison, un moment précieux de ton travail. Comme une tempête, dont un Caliban doré se serait mis à rire pendant qu'un Prospéro en slip rose tentait de remplir une baignoire greenawayienne avec un arrosoir percé, l'arroseur n'arrose plus, ni le monde ni lui-même, c'est l'Occident à ce jour, et tant mieux.
Au retour, ma copine m'a dit que j'avais des paillettes dans la barbe et, au matin, c'était elle qui en avait sur les paupières. C'est la sublime contagion de ton travail. Virus d'or, qu'il mute ! Qu'il mute, le non mutique !
Car la force performative de ce que tu mets en oeuvre dans la psyché des acteurs comme des spectateurs, c'est que tout, tout le monde, mais aussi les choses, les arbres, les eaux, les fruits des vergers, les animaux qui observent se met à jouer, ni juste ni pas juste, mais avec jubilation et exactitude, grande précision.
J'étais là le jour où un gamin a pris un micro associé aux poules et s'est mis à répondre à un des acteurs qui faisait exploser le micro de cris. Et le texte de l'enfant était de la plus précise et gracieuse exactitude : Non, on n'arrête pas, c'est interdit d'arrêter.
En vrac, et tu sais que ce n'est pas cirage de pompe, puisque le cirage, on s'en cire, et que les nègres ont le sang rouge !
A ce titre : même si l'effort et le progrès est énorme, mettre en scène et au premier plan des hommes et des femmes de couleur ne suffit peut-être pas, tu invites dans le potager du roi des hommes et des femmes dont qu'importe aussi la couleur, mais qui portent et avancent une disparité sociale, dans le rapport au langage et au face à face social, ce rapport de classe (pardon du mot, mais il s'impose si on veut cesser de penser que ce qui ne pense pas comme nous n'a pas de pensée politique) et qui, en tous cas, grâce à la performance, partagent avec la middle bourgeoisie white laïque que nous sommes les fruits de la Révolution et les apports de la conservation du patrimoine.
C'était un bonheur de manger ces pommes étranges, poussées dans de la vraie terre, malgré le mal au ventre qui s'ensuivit ce goûter naturel.
En attendant ta version du Conte d'hiver,
Biz,
L/
Labels: versailles correspondance
posted by Marie-Noëlle Genod, le dispariteur at 4:54 PM
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