Nous nous trahissons tout deux

La fumée lourde de ma respiration, « encore, je m’écrie, encore » – encore au monde. Dont ne rien décrire, ne rien avoir. Les images d’un spectacle improbable, impossible, cyclique, sinistre, nul n’est obligé de passer sa vie à deux. Le mariage d’amour a inventé le divorce (d’amour). « Il me dit que je suis belle », lui, dans le clip. Elle, dans le clip. La chanteuse fragile et forte et morte.