L’Actrice bohème

La crise est une fiction. Je la lisais dans les journaux, c’était pas très clair, finalement. Qui avait raison, où ça allait. Comme le ciel était beau ! Comme les ciels étaient beaux encore ! Quelqu’un lisait encore un livre de Blaise Cendrars qui parlait du théâtre. Une vieille actrice (appelée le singe ?) qui se paye un gigolo… Et quelqu’un, je crois, lisait un livre de Philippe Roth que je n’avais pas pu feuilleter.

Emmène-moi au bout du monde !...



« ... Je... là où... parce que... heu !... et toi... n’est-ce pas (Elle rit, indécise.)… ceci et cela... et l’automne... comme une pierre... ce bruit de feuilles... les ammonites... et la boue qui colle aux semelles... »

« La ville entière glissait du flanc de la montagne, était précipitée dans le fleuve et moi, toute petite, là dans la salle de séjour du vieux Birkholz... »

« Tout acteur de génie se dédouble pour vivre dans l’aura de son personnage, sinon, sans cette crise, il n’existe pas ; ce qui explique le plus souvent les mauvaises mœurs et le scandale à la ville des passions dont les gens de théâtre ne sont pas responsables mais qu’ils affichent car, hélas ! ils ne les ont pas dans la peau et c’est le plus souvent du chiqué, d’où le grand nombre de cabotins. »