Mallarmé...

« Mallarmé dit que Manet se précipitait le matin avec furie sur ses toiles « comme si jamais il n’avait peint ». »

Je suis dans la ville des études, l’atelier encombré (d’idéologies, de musées). La télévision d’Une journée particulière de nouveau s’est tue. On entend tout dans ces immeubles… J’avais peur que quelqu’un ait laissé la télé très fort et soit parti. Ou qu’elle se déclenche automatiquement comme dans Fahrenheit … ou Chroniques martiennes… Mais, non, quelqu’un a fini par aller se coucher – ou s’étendre ou s’éteindre –, la télé s’est tue. C’était hallucinant comme la télé était vivace, comme un perroquet, la télé italienne. Berlusconi. Maintenant, c’est la nuit intacte. De nouveau. Il en faut si peu. Si peu pour être heureux.

Je ne suis pas vivant, je ne suis pas animal. Beaucoup de mes salles sont fermées. Je suis l’animal du musée, je ne vois plus rien. Je ne vois plus bien. Je ne vois rien. Je ne sens rien. Je n’avale rien. Je dors – et c’est encore la merveille.

Merveille de tes yeux (crevés) : tu n’y vois plus. Tu ne sais pas qui a crevé. Tu ne sais pas qui a aimé.

Tu croises quelqu’un dans la rue. Il te suffit – d’avoir croisé quelqu’un dans la rue. Celui-là revenait d’un rendez-vous sexuel. Tu as vu L’Homme de Berlin.

C’était au sommet d’une colline, sur une rue pavée. Sur une rue disjointe. Mal pavée. Mal aimée. Une rue percée. De larmes de pluie.

C’était sur une rue d’été. Une ruelle défilée. Une rue massive, comme l’été, la machine.

Une rue possédée du Démon.

Se noyer dans l’été. Dans la mer. Dans la mer salée de l’été.






« Le temps circule comme du sang. »



Gratuit au soleil

Indigestion (écœurement) du chocolat au lait parce que le pigeon en a trop mangé sous mes yeux.

« Il n’y a que du comment, jamais de pourquoi. » Dans la ville-mystère, dans la ville-secret, secret dessert, dans la ville-jamais vu, dans la ville-toi ou un autre, plutôt un autre. Ne jamais accepter totalement l’incarnation, se battre comme du sang…