Rest of the World
Les parents peuvent aimer, les parents amers, peuvent aimer aussi.
Ecrire, écrire pour dire qqch, de la page 208 à la page 209, écrire pour galoper.
Il y a le bruit, mais on ne peut pas dire de choses générales. On peut parler de ses parents, en effet.
Le bonheur, on ne peut rien faire pour ne pas, sans cesse, parler du bonheur. Mais on ne peut rien faire pour ne pas parler de tout.
Aimer, c’est ce qu’il nous reste à faire, plan par plan...
Peur pathétique. Je peux aller dans toute ma vie comme « peur pathétique ».
Labels: poésie
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