T he Rip

J’étais plongé dans ma passion. Droit, j’écoutais la musique des secondes, la musique qui pouvait être une musique ancienne — qui avait peut-être résonné aux oreilles de Michel de Montaigne — ou de Gilles de Rais — ou de Jorge Luis Borges, là-bas, en Argentine, là-bas… Et la musique montait, montait… Une roue dentelée… Ça parlait de « white horses » et de la « tenderness » — mais qui ne comprenait pas l’anglais ? Je vous exprime et je vous écris… Il n’était pas de nuit, il était minuit, l’heure du goutte-à-goutte… Les dents fragiles, blanches, éclatantes… Je pouvais coucher avec tous mes amis….