T on pigeon

Mon bébé, je reviens de deux jours sur la côte normande qui, là où j'étais, Trouville, a ressemblé à une station balnéaire russe parce que j'y ai lu les lettres de Tchekhov (donc infidélité envers Proust et Duras) et, dans ces lettres, les garçons qui s'aiment bien, les amis, quoi, s'appellent facilement : « ma colombe » ; je ne sais pas, peut-être que « colombe », en russe, est masculin (ou pas), mais, évidemment, ce terme m'a tout de suite ramener à toi et j'ai béni la situation un peu froide où nous nous étions laissés pour avoir à présent à tenter de la réchauffer avec un si beau nouveau terme (après « mon glacier ») : ma colombe... Demain, je revois Intervista de Fellini à la Cinémathèque (21h45) et, mardi, j'ai deux places pour l'expo de Théo Mercier au Musée de la chasse — si ça te dit de faire l'hétéro propre sur soi (sauf avec moi) dans un nid de pédés