Q uelle est donc cette mer dont le rivage est la lumière ?

Hier au soir, j’accompagnais Dominique jusqu'à la pièce de BHL jouée par lui-même au théâtre Antoine (mais je ne restais pas, trop de travail — pour une fois ! — à imaginer le Brésil). De l’autre côté de la rue, séparés de l’entrée du théâtre par un fourgon ou deux de CRS, il y avait quatre ou cinq Gilets Jaunes brandissant des pancartes. J’avais envie de leur demander pourquoi ils en voulaient à BHL, mais un passant déjà apostrophait la petite équipe : « Vous n’en avez pas marre de nous faire chier depuis des mois ? » Et une grognasse type Miss Groseille, de l’espèce à la fois soviétique, camp nazi et Révolution française qu’on voit dans les téléfilms hurlait : « On n’en a pas marre et on continuera à vous faire chier jusqu’au bout ! ». Elle tenait une pancarte où était inscrit : « 460 000 € d’argent public pour la pièce sur l’Europe de BHL ». J’ai renoncé à lui demander d’où elle tenait ses chiffres. J’imagine, peut-être Poutine, de la main à la main...

Ce matin, dans un gratuit du métro, je vois une photo des parents de Vincent Lambert qui s’opposent à la fin des soins (bénéficiant, eux-aussi, j'imagine, de l’argent public) et je pense : « Il est où le patriarcat, sur cette photo ? » Nulle part, envolé, volatilisé. Il y a une femme sûre de sa certitude, le visage figé dans le combat, et l’homme suit, nettement derrière, éteint. J’ai renoncé aussi à faire une photo de cette photo. Il y a tellement de choses plus intéressantes, n’est-ce pas ? — que combattre.