À minuit, il y était. Il me roulait une cigarette. J'étais stone. Je lui demandais si c'était du tabac. Oui. J'étais stone. C'était du tabac qu'il avait trouvé juste en s'asseyant à côté de moi. Il connaissait des gens. Beaucoup de gens. Mais déjà quelques personnes en s'asseyant à côté de moi. Je désirais ce garçon. Il était souple comme la vie. Il glissait. Il était beau. Le plus beau de tous. Le moins image. Le garçon efféminé qui lui parlait lui montrait son « mega coup de soleil ». Et à moi aussi. Il disait (il montrait) qu'il avait une tache « à la Gorbatchev ». Je me demandais d'où il sortait cette référence. Peut-être était-il russe aussi. Je ne demandais pas.