Marie-Noëlle Genod, le dispariteur

  Mon ami M. m’a prêté une maison en Bretagne. Une coquette bicoque dans un chemin creux. Il y a des cavalcades sur le plafond sous le toit....

  Je me souviens de cette promenade intime avec Neo. Il y avait quelque chose de tellurique, comme si les paysages apparaissaient d’eux-même...

 Cher Benoît, cher Philippe, Le spectacle vit sa vie heureuse, libre, loin de la névrose (nécrose) de l’outil-théâtre (un article dans « Le ...

Parfois le monde est tellement beau que je me sens devenir prophète, tellement soulevé, une gare comme un palais, un ciel lumineux avec des ...

Parfois j’étais obligée d’être heureuse. Si je voulais m’en sortir. Simplement pour rentrer en moi-même, dans ma vraie fatigue, pour prier u...

Il ne faudrait lire que des livres avant l’Intelligence. Bien sûr, Rimbaud aimait, il l’a écrit dans Alchimie du Verbe : « les peintures id...

Je me demandais pourquoi écrire un livre — et, en lisant Anne Carson, c’était évident : pour transmettre. Mais Anne Carson, c’était évident ...

  Il y avait une grosse vedette que S. portait aux nues — et puis soudain il en disait du mal (vraiment du mal) et j’apprenais à présent que...

Des années que je n’étais pas revenue aux Bouffes du Nord, je ne sais pas pourquoi, c’est absolument mon théâtre préféré et c’est en bas de ...