Je vais écrire mon prochain roman sur un paquebot. Les roses, les vraies roses, le manuscrit chez l’éditeur. Avec bruit de roses, bruit de vent, bruit de zoo, les abeilles, les clés d’Edmond. Vous les reconnaissez ? Les roses immenses. La bibliothèque. Il est dedans. Dans le sable de la bibliothèque.

Nuage et bruit de fumée, ce que l’on ne peut plus faire sur scène. Mais ce que l’on peut faire dans le privé. Ou dans un film. Il cherche à l’infini dans la nuit et brouillard. La main à la tête comme Le penseur, de Rodin. Le penseur de rotin.

Est-ce que vous croyez que ces deux morceaux de papier vont bien ensemble ? Des roses aussi à l’intérieur de ce qui est protégé. Ce matin-là, j’avais fini de taper le dernier roman. La nuit précédente. Ou La nuit où j’ai été assassiné.

Le voyage est une sculpture. Le voyage musical.










Bonjour, Madame ! Elle récuse, elle réfléchit. Il aime le bruit des vagues, le Monsieur Chien.

J’ai été assassiné. La nuit disparaît. La nuit où.
The Night I Was Murdered. Je sais et je comprends les raisons de votre acte.










Yves-Noël Genod, 29 décembre 2007.