Le mot frère

Totalement ébloui par le livre de Stéphane Bouquet emprunté à la Ménagerie, je dois dire, dont je ne pourrais parler qu'en le recopiant ou en le paraphrasant - c'est à dire - bien entendu que je le conseille - mais il s'agit du mot rencontre, comme il dirait. Ça fait plusieurs années que j'entends parler de lui - mais, l'ouie, il faut qu'elle s'ouvre - encore une fois, une nouvelle fois, estomaqué par les moyens incroyables de la poésie pour capter la vie - j'ai l'impression d'y être, dans ses histoires (ça m'en rappelle un autre, ça) sur le terrain de cricket en Ecosse avec le pollen des cheveux du garçon blond ou avec le kingfisher au bord de la rivière totale...

Sinon, mon père, tant qu'à parler de moi, il m'écrit son enthousiasme pour des promenades à ski de nouveau (il s'est fait opéré de la hanche il y a six mois), il cite Montesquieu qui a la chance d'une pensée heureuse à chaque réveil... et il finit en s'écriant (et en faisant signer ma mère) : "On t'aime, grand fou !" Je ne dois pas être le seul à pourtant espérer l'être moins que ses parents...



Psychanalyse du lendemain : Je ne crois pas être le seul à espérer être moins moins fou, mais aussi peut-être moins grand que ses parents... Parce que "p'tit fou" ne m'aurait pas frappé autant, je pense.