Paris-retour

On est dans un avion. On fonce comme un suppositoire dans le noir du ciel. Il y a ce qui peut. Et le monde donne beaucoup. Il donne beaucoup, en ce moment, le ciel. On monte dans un avion et, hop, on passera la nuit à la maison. On est parti d’ailleurs, on revient ailleurs. Rotondité. On arrivera en retard. Bien sûr. On attendra des heures sur l’autoroute sous l’aéroport un hypothétique bus de nuit – et, tout à coup, aussi vite qu’il faudra pour le dire, on se retrouvera à la porte d’Orléans ou à Denfert ou à Montparnasse. Enfin, Paris avec ses caches, ses bistrots, ses passages. Ses panneaux de signalisation, son skaï rouge, son vin rouge, ses cuivres. Son laiton, son chrome, son noir. Son accent, son interpellation, sa pellicule (cinématographique). Ses espoirs, ses conversations, ses maladies...