Poème de cour

J’écris comme je respire. Je lis Gatsby (le magnifique). Il y a la lune, en effet, mais, si j’allume l’électricité, je ne la vois plus… La lune qui brille « comme une hostie » – ou comme Chateaubriand l’a vue. Je ne la vois plus, mais je la lis. Il faut me prendre au sérieux. La Bretagne légère. Tous ces gens qui dorment. L’argent. Où est l’argent ? La lune dort, dort dans son argent où elle dore au soleil.
Oui, je n’en lirai pas d’autre. La lune d’argent inodore, réputée, le long du pont, quand on arrive. Quelques heures, dormir au soleil.