Nuit à Marseille

Je lis l’éditorial du « Point » de Franz-Olivier Giesbert. « La France dort. Elle dort du sommeil moelleux que procure ce mélange si particulier d’insouciance et de bonne conscience que les historiens du futur définiront un jour comme la quintessence de l’esprit français à l’aube du XXIe siècle. » On dirait du Sagan.

Je regarde les photos somptueuses de Sara Rastegar. Celles que j’ai déjà postées sur mon blog. Notre troupe secrète. Pontempeyrat.

Mais le plus beau, dans « Le Point », c’est, en pages « gastronomie », un article sur la dorade. Miam, miam ! Bébé et moi, nous mangeons des dorades. Nous sommes à Marseille dans la France gaie et insouciante de Françoise Sagan.

Je mets de côté un dossier sur Pete Doherty. Je le glisse dans le roman de Sagan comme marque-page. Oh, « Sagan » me fait penser à une belle rime de Leonard Cohen, « glove », « love ». Je sors du train. Je prends le métro. Je suis à Marseille. On me vole mon ordinateur. Mais je m’en fous. Il était vieux. Ouais.