La Fille

Dimanche. J’ai faim. J’ai faim, j’ai très faim avec ce régime insensé… Dès que je sors de Paris, personne ne sait plus me nourrir. La France, l’Italie disparaissent presque entièrement dans ce régime insensé (imposé par la reine d’Alice). Laitages, blés, vins, tout le terroir disparaît, tomate, pomme de terre, aubergine… fruits de mer… orange, pamplemousse… viandes… (sauf l’agneau, le gibier, la volaille). Je reste dans mon lit, dans ma chambre pastel, dans mes draps de luxe, avec ma wifi et j’attends qu’on m’apporte mon petit-déjeuner au lit, un petit-déjeuner virtuel, ce n’est pas vraiment un hôtel, ici, c’est un château (chambres d’hôtes), adresse de charme… et, surtout, c’est le festival… Dans cette chambre, je rêve, je lis et je rêve. Je rêve, par ex, aux occupations d’autres chambres (de luxe) dans ma vie, toujours la même, avec ces mêmes lits de luxe, ces mêmes draps d’hôtel (de luxe) (toujours neufs), ces mêmes lits à baldaquins, ces mêmes bruits de tuyaux quand les baignoires s’agitent, ces lumières, ces vitrées, ces cristaux, ce dehors permanent qui entre, cette monotonie insensée du luxe dans lequel je ne suis pas né. Je pense à ces solitudes et à ces amours d’une égale façon. Surtout à cette fille que j’emmenais dans ces chambres…