A riddle in the book of love

Il n’y a pas de tristesse absolue. Here is the garden. Le jardin. Vous l’entendez au loin, peuplé de mers. De bords d’été. D’eau qui coule et se remplit. La poésie, c’est la soirée d’hier. Il n’y a pas de nostalgie que cette matinée. Le temps passe si vite en été. Nous n’irons pas à Océanopolis et vous mourrez incinérés.

« But you don’t need to hear me now

And every word I speak

It counts against me anyhow »