Le 1er janvier

Il est midi passé, je n’ai plus de travail. Il est étrange. Dans le grand appartement blanc et qui résonne, je suis comme un retraité. J’ouvre un recueil de poèmes, de Paul Celan. Je veux continuer mon travail désespérément. Lire encore, dire encore des poèmes, je m’enregistre, même si je ne les comprends pas, même si c’est si difficile de pénétrer dans le cœur de l’image des morts. Mon travail : morts-vivants, je m’en occupe. Je m’occupe les mains, je m’occupe le cœur. Je suis moi-même moribond. Je suis moi-même au commencement de l’éternité, l’éternité lavée 

des oiseaux comme un ensemble

de signes

par la grande baie vitrée

tout est grand 

tout est seul

gris

blanc

cœur

en souffrance

chaque matin à me réveiller sous la voute céleste