Alors, moi, ça va bien ! Et c’est toujours un immense plaisir de recevoir une lettre de toi. A laquelle je réponds tout de suite (par plaisir). Je suis à Nantes depuis une semaine.  Tu aurais pu m'y envoyer ton livre, mais, figure-toi, que je viens de l’acheter, sur les conseils d’un ami (il est resté à Paris, cela dit). J’aime que tu dises que « tout baise » pour parler de la campagne, même si je sais bien que c’est sous l’influence de Dustan (je n’ai rien contre, comme tu sais). Quel dommage pour toi de n’avoir pas rencontrer Laurent Chétouane, quand même… Oui, ce « théâtre de l’intuition » peut nous manquer… Mais je conseillerais quand même à la jeunesse de tabler sur le cinéma parce que, quand même, le théâtre… par les temps qui courent… Il faudrait apprendre à filmer, à faire des merveilles avec le film — parce que sinon, que faire ? Au théâtre, il y a quand même de moins en moins de clients. S’il y avait des clients, on les verrait descendre dans la rue pour réclamer la rouverture des théâtres. Et non. (Laurent en parle beaucoup mieux que moi, et peut-être d’une manière plus pessimiste, mais je crois qu’il a raison : il pense qu’on ne peut jouer que dans les ruines du théâtre, qu’il faut en avoir conscience, de cette réalité, plutôt que de faire comme les instituions le font, démultiplier les programmations pour cacher la réalité des faits : le théâtre, c’est fini). (Je ne sais pas où il en est maintenant, je parle d’une chose qu’il m’a dite il y a deux ans déjà, quand on avait donné ce stage ensemble à Orléans.)

Le livre que tu me conseilles, Notes d’hiver sur impressions d’été (quel beau titre !), de la manière dont tu en parles et parce que, bien sûr, je ne l’ai pas  lu, me fait penser à cette citation de Virginia Woolf, sans doute au commencement de son journal, que j’ai vu repasser sur Insta. Une de mes merveilleuses lecture, ce journal, une semaine merveilleuse que j’avais passée seul à Florence — seul à Florence, tu imagines ! Le musée sublime : tous les jours des merveilles bouleversantes — et avec comme lecture, le soir dans la chambrette, le Journal (en fait, les extraits directement liés à son travail littéraire rassemblés par Leonard Woolf) (franchement l’un des plus beaux souvenirs de ma vie). « Quelle sorte de journal souhaiterais-je écrire ? Quelque chose de tissé à larges mailles, mais sans négligence. D'assez souple pour embrasser tout ce qui, grave, léger ou beau, me vient à l'esprit. J'aimerais que cela ressemble à quelque vieux bureau profond, ou à un vaste fourre-tout dans lequel on peut jeter un tas de choses sans les examiner. J'aimerais y revenir un ou deux ans plus tard, pour m'apercevoir que ce chaos s'est trié de lui-même…  » (20 avril 1919.)

Bon allez, chaton vivace et adoré, je te laisse vite, excuse-moi, parce que la coiffeuse a faim. Je vais lui faire à manger. On n’a plus d’argent, elle pour des raisons trop longues à t’expliquer (et ça va durer trois-quatre mois, me dit-elle !) et, moi, j’en ai encore, mais il faut que je fasse attention puisque je n’ai plus de travail. Alors on s’amuse à apprendre à manger pour très peu. J’ai acheté tout à l'heure pour sept euros et quelques de légumes frais, une folie ! Ça devait aller pour ce soir, on va se régaler…

T’embrasse, 

Yves-Noël