Feu au lac

Je me tapis près du lac comme près d’un chat. C’est le lac de Lamartine, de Chateaubriand, de Shelley, de Byron, de Mary, mother of Frankenstein – et de tous les romantiques.

Mais ce lac existe.

Ce vrai lac.

Il est vivant.

Il est là, il est vivant.

Je lis Dialogues avec l’Ange.

Il a un bruit vivant d’eau qui clapote. Le lac.

Le lac vivant.

D’une matière souple, douce – et de si peu de matière, en un sens.

Le lac juste et vrai.

Le lac du Temps, le lac-Temps.

(Au loin : des châteaux, des nuées, des oiseaux…)

C’est un petit exercice que d’écrire à la suite d’Hélène Bessette.

Un petit exercice de vacances.

Valérie est mon ange.

« A ce moment-là, je vois – mes yeux sont ouverts – un feu brûlant devant moi, dont la fumée s’élève tout droit vers le ciel. »