J ’écris ton nom

Parfois je suis si heureux, si libre et si plein de ce bonheur qu’il me semble que je pourrais écrire des livres sur ça. Mais les livres, je m’en rends compte, sont déjà écrits. Et mon bonheur a nom « Littérature ».

« C’est l’âge du roman, de la rêverie. »

Ma vie, c’est l’enfance.

« Le ciel était parsemé d’étoiles. »

« La neige avait blanchi la terre. »

Ma vie, ma vie personnelle, pas celle de mes spectacles (qui est une autre vie qui me vient d’ailleurs) (et qui m’est dictée).

Mais ma vie, ma vie maternelle, ma vie paternelle, ma vie d’enfant.

Je suis de passage. Ce passage va si vite. Il ne faut pas pleurer ;

« le don des larmes ».