« Monte là-dessus, tu verras Montmartre »

Voulez-vous que je vous dise ce qui sauverait le monde ? La poésie. Je donne mes rendez-vous dans un café qui s’appelle La Rotonde en face des Bouffes du Nord, près de chez moi. Je les donne là parce que, les Bouffes du Nord, c’est, en plus d’être près de chez moi, le souvenir du travail le plus heureux, le plus beau. Ça pourrait être, mais c’est plus loin, dans ce si beau quartier, si bobo anglo-saxon (où l’on trouve une boulangerie-pâtisserie sans gluten, rue Ternaux) de la Ménagerie de verre. Mais je me suis aperçu que je les donne dans l’un des carrefours les plus pollués de Paris : La Chapelle, et les plus bruyants. Contradiction. Moi qui suis si malade. Qui étouffe comme un poisson hors de l’eau. Donc j’arrête. Je me déporte rue Pajol. Paris est l’une des villes les plus polluées du monde, mais les Parisiens — qui ont la grosse tête — ne le savent pas. Ils ne peuvent pas admettre que ce n’est pas pire ailleurs. Non, ce n’est pas pire à Mexico ni à Pékin. C’est comme ça, Paris est mortelle. Rue Pajol, on respire. Pourquoi ? Parce qu’il y a un campement splendide de réfugiés. Soudain cette ville sinistre, arrogante, agressive, nerveuse et dégoûtée (et j’ai bien conscience que ces épithètes ne sont pas sans charmes) devenait belle comme l’amour, comme la lumière, comme son éternité. Ne dit-on pas que Paris est la Ville Lumière, la ville de l’amour ? Des matelas dans la rue et une population splendide, brillante d’hommes et de femmes les plus beaux du monde : ceux qui n’ont rien.

« Echoes

Think of the

Dance you could do  

One legged man

Two legged woman. »