Je n’ai rien à raconter



Des choses exaltantes ne se passaient pas. Ma douleur, mon soupir sont incommensurables (c’est ce que je puis dire de plus profond dans le ciel de Paris)

Une histoire dans une histoire

Ô visages purs que je regarde comme si je devenais une sainte… (à la library). Un jour, je rencontrerai ces visages

Un être humain s’adresse à un autre avec bonté

En fait, nous sommes des saints, il suffit de le savoir (de s’en rendre compte). Les vivants sont des saints, des anges

Tous ces gens innocent qui m’entourent
Jeunes souvent, tous jeunes

Il y a tant de livres dans ma vie

J’avais une nouvelle maison, il n’y en avait pas d’autres. Ce n’était pas une maison, c’était un château



Ce que je tente d’apprendre, travailler, répéter, c’est ma capacité d’être seule

(Alors, il me semble, le monde vous prend dans ses bras et vous console et vous dit : « Mon bébé… »)



La littérature sert à nous faire gagner du temps car, le temps, c’est notre paysage