L es médiocres te jalousent

 

Mon pauvre chéri, tu vas encore dire que je t’écris pour IG, et, en cela, tu n’auras (une fois de plus) rien compris. Si je t’envoie à toi, c’est à toi que je m’adresse et si j’écris sur IG, c’est que tu ne le comprends pas (quand je m’adresse à toi). Alors, je suis obligée d’inventer un prince imaginaire qui me comprendrait, certes te ressemblant
— mais je voudrais que tu ressembles à tout le monde, mais que tu me comprennes
Je voudrais que tu n’aies pas d’apparence, mais qu’une profondeur d’amour, une profondeur de peau, sans apparence

Je me suis baignée, c’est tout, heureuse
« Si vous parlez à Dieu, vous êtes croyant ; s’il vous répond, vous êtes schizophrène »
La méchanceté, la malignité du monde et cette jeunesse qui n’y résiste pas…
Titre : La même eau
Rester seule, comme c’est dur, rester muette — et les étoiles et les fennecs

La physionomiste à l'entrée m’avait offert le tarif « femme seule », 5€. Elle m’avait devinée, elle savait que c’était un chagrin d’amour. Elle-même était comme moi. J’étais dans des villes de provinces, des bouts de paysages, des printemps, des sentes, des reflets et puis la mer, étincelante, surnaturelle, la mer des chagrins d’amour et des noyades et les voiles aussi qui ne reviennent jamais. Il y avait des châteaux, des églises, des ruines, des paquebots à l’abandon (des herbes folles) et je m’étais retrouvée en fin de journée, en fin de balade dans ce havre, ce refuge pour bras cassés, pour chiens errants — et la caissière m’avait offert le tarif le plus bas, « femme seule », 5€. Depuis qq heures, qq jours, seulement qq jours, c’était par la déréliction, les chiens écrasés que je jouais ma vie, plaintive, mais aussi en colère. Je jouais le vrai. Je crois que si je t’avais eu, mon bourreau, en face de moi, je t'aurais foutu « une gifle dans ta tronche », comme l’avait dit une victime d’une caméra cachée qui avait amusé DI. Oui, « plus un poil de barbe », comme il est dit dans le roman des romans quand Sancho se fait tabasser. Ah, le connard ! (Comment les femmes font-elles pour supporter les hommes ?) Pas seulement de la colère s’exprimait dans ce déroulé de printemps, « Ah, le crapaud, le fumier ! », il y avait toutes les couleurs de l’arc-en-ciel, en fait, fallait pas croire. La plainte, certes répétitive, est pourtant toujours infiniment variée, la tristesse aussi, comme la vie et, comme la vie, la colère passera et la tristesse aussi, hélas. Hélas, vivre de cet état était aussi un feu d’énergie ; c’était du feu car c’était vivre encore avec mon bourreau que je haïssais comme je l’aimais encore, après tout. Après tout, je désirais sa haine, sa violence, pire encore : son indifférence. De mon bourreau, je ne pouvais plus prononcer le nom. Fallait-il l’appeler Lepetit ? Non, c’était petit, Lepetit, c'était mesquin… Le docteur Jacques s'était jeté sur une ramette de papier pour défouler ses nerfs en noircissant une pièce quand Gérard Depardieu (rebaptisé Idionysos) lui avait piqué Carole Bouquet (rebaptisée de la Bouture). La réceptionniste m’avait fait entrer au tarif le plus bas, le tarif « femme seule », 5€. La journée avait été ensoleillée, trop ensoleillée, je m’étais baladée d’un spot miroitant à un spot miroitant, un été imaginaire, j’avais vu des miracles — et j’avais sacrifié la soirée plein soleil en plein ciel  (la ville ouverte vers le haut) pour, à 6h, m’enfermer à l’hôtel Ultimus d'une pièce de Georges Feydeau...