Saturday, November 08, 2014

L e Conquistador spatial est un éternel inconsolé


Je suis dans une chambre, malade et dans une chambre, malade et dans la nuit et le temps passe vite, oh, si vite, j’entends la tempête d’automne derrière la fenêtre noire, le temps et l'espace sont...

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« Si vous ne ressentez plus votre enfance, vous êtes un adulte raté, ce que sont d’ailleurs la plupart des adultes. Si vous restez un enfant, vous êtes un adulte à peu près convenable. »

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El Principio del mundo


J’avais engagé Marcus au cours des répétitions du spectacle Le Dispariteur, il s’était moulé dans ce qui était déjà fait, il apparaissait à la deuxième partie d’un spectacle un peu d’émerveillement et d’épouvante, dans le gris presque total et la transparence de la voix divine de Jonathan qui répétait ad libitum des extraits de chansons connues (que Claude Régy n’avait pas reconnues, il m’avait demandé de qui étaient les textes), mais je m’étais promis, la fois d'après, de faire un spectacle autour de lui, central, et de sa capacité inouïe d’improvisation. Ça a été Elle court dans la poussière, la rose de Balzac, un drôle de titre qui m’était venu comme ça et qui avait plu à Marie-Thérèse. Marie-Thérèse a gardé les tirages — elle me l'a encore dit l'autre soir — chez elles, que j’avais, plus tard, exposés à la Ménagerie, des photos de Marc Domage, très belles, il est vrai, de la chute de la poutre d’Eric avec Marcus en dessous

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Rerun : Elle court dans la poussière, la rose de Balzac


Marcus Vigneron-Coudray, Eric Martin, 2006, photos Marc Domage

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P our Sélim


« Non, le temps n'ôte rien aux choses.
Plus d'un portique à tort vanté
Dans ses lentes métamorphoses
Arrive enfin à la beauté.
Sur les monuments qu'on révère
Le temps jette un charme sévère
De leur façade à leur chevet.
Jamais, quoiqu'il brise et qu'il rouille,
La robe dont il les dépouille
Ne vaut celle qu'il leur revêt.

C'est le temps qui creuse une ride
Dans un claveau trop indigent ;
Qui sur l'angle d'un marbre aride
Passe son pouce intelligent ;
C'est lui qui, pour corriger l'œuvre,
Mêle une vivante couleuvre
Aux nœuds d'une hydre de granit.
Je crois voir rire un toit gothique
Quand le temps dans sa frise antique
Ote une pierre et met un nid ! »

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