L e Conquistador spatial est un éternel inconsolé

Je suis dans une chambre, malade et dans une chambre, malade et dans la nuit et le temps passe vite, oh, si vite, j’entends la tempête d’automne derrière la fenêtre noire, le temps et l'espace sont...

« Si vous ne ressentez plus votre enfance, vous êtes un adulte raté, ce que sont d’ailleurs la plupart des adultes. Si vous restez un enfant, vous êtes un adulte à peu près convenable. »

El Principio del mundo

J’avais engagé Marcus au cours des répétitions du spectacle Le Dispariteur, il s’était moulé dans ce qui était déjà fait, il apparaissait à la deuxième partie d’un spectacle un peu d’émerveillement et d’épouvante, dans le gris presque total et la transparence de la voix divine de Jonathan qui répétait ad libitum des extraits de chansons connues (que Claude Régy n’avait pas reconnues, il m’avait demandé de qui étaient les textes), mais je m’étais promis, la fois d'après, de faire un spectacle autour de lui, central, et de sa capacité inouïe d’improvisation. Ça a été Elle court dans la poussière, la rose de Balzac, un drôle de titre qui m’était venu comme ça et qui avait plu à Marie-Thérèse. Marie-Thérèse a gardé les tirages — elle me l'a encore dit l'autre soir — chez elles, que j’avais, plus tard, exposés à la Ménagerie, des photos de Marc Domage, très belles, il est vrai, de la chute de la poutre d’Eric avec Marcus en dessous

Rerun : Elle court dans la poussière, la rose de Balzac

Marcus Vigneron-Coudray, Eric Martin, 2006, photos Marc Domage

L'Insurrection

P our Sélim

« Non, le temps n'ôte rien aux choses.

Plus d'un portique à tort vanté

Dans ses lentes métamorphoses

Arrive enfin à la beauté.

Sur les monuments qu'on révère

Le temps jette un charme sévère

De leur façade à leur chevet.

Jamais, quoiqu'il brise et qu'il rouille,

La robe dont il les dépouille

Ne vaut celle qu'il leur revêt.

C'est le temps qui creuse une ride

Dans un claveau trop indigent ;

Qui sur l'angle d'un marbre aride

Passe son pouce intelligent ;

C'est lui qui, pour corriger l'œuvre,

Mêle une vivante couleuvre

Aux nœuds d'une hydre de granit.

Je crois voir rire un toit gothique

Quand le temps dans sa frise antique

Ote une pierre et met un nid ! »