P OSIE

C’était dimanche dans une ville de province, ces incroyables villes de province qui dépriment Laurent Goumarre et qui, moi, me sont un avant-goût du paradis (rien ne dit qu’on ne s’y ennuie pas). Et j’avais sorti ma mère, plus ambitieuse que d’habitude, nous dépassions nos records, il faisait beau, elle allait de l’avant. Je lui demandais ce que c’était que ce gros bâtiment, c’était marqué dessus, est-ce qu’elle pouvait lire ? LA POSIE. Zut, elle ne lisait pas le T ! Ça ne voulait rien dire, LA POSIE. Non, maman, non. Je m’identifiais à Laurent Ruquier, non Chantal, ça ne veut rien dire, voyez, LA POSIE, c’est pas ça. Cherchez encore... Et puis un peu après que nous ayons  convenu que le gros bâtiment, c'était la poste, « Ah oui, la poste », elle me fit remarquer devant elle : « Une mère et sa fille ». C’était curieux, soudain, comme cette précision était juste et adéquate. C’était en effet, probablement, une mère âgée au bras de sa fille plus très jeune. Je rajoutais, moi : « C’est la promenade du dimanche » et j’eus l’impression que la littérature éclairait le monde. Oui, le monde était doublement éclairé, par le dry January du soleil bas et par « C’est la promenade du dimanche ». C’est tout ce que j’avais à dire. Ah, si, peut-être, au retour, dans le square Simone Veil (anciennement des Quinconces), un couple encore valide se tenait sur un banc. L’homme tenait le journal grand ouvert devant lui de telle sorte que je ne pouvais pas ne pas apercevoir ce titre (comme s’il me le montrait) : « CONDAMNE POUR ABUS DE FAIBLESSE SUR UNE CENTENAIRE AMOUREUSE ». Repartant de la maison de retraite, arrêté au feu rouge, j'admirais une jeune golden retriever qui ne voulait pas avancer, refus qui me rappelait celui de ma mère au retour de la promenade (je n’eus pas le temps d’approfondir, la propriétaire faisait signe que le feu passait au vert)