Il y avait eu un mort, un suicide dans la nuit, on n’avait pas pu partir. J’avais délaissé l’affaire, je connaissais à peine, j’étais resté seul. J’étais allé au jardin botanique, puis au musée, puis à la fête foraine. Pour rentrer, j’avais pris un bus au hasard. Le lendemain, on avait décidé, une fois de plus, de passer par Saint-Nazaire, l’une de mes villes préférées, ville proche du rêve, sans une faute de goût, d’une grâce incomparable (l’autre personne y avait des souvenirs). J’essayai de savoir pourquoi : sans doute à cause de la guerre si visible. Car, la vérité, c’est que la guerre est un état indésirable et qu’il n’y a pas de vérité du conflit, de la destruction. Et puis, depuis trois mois, c’était le premier jour gris. Ça aussi, ça dépaysait. J’aurais voulu ne pas entendre parler français. Après avoir visité, avides, tout ce qu’on pouvait à Saint-Naz’, on avait rejoint la plage de Pen Bron vidée par la pluie, juste les oiseaux, les plantes…

Le lendemain, plus belle journée du monde, pure apparition, tout lavé, richesses déversées abondamment dans la main de chacun, pierreries, mica, tout le monde poètes, tout le monde peintres. Quelle idée magique d’avoir organisé un anniversaire au resto Le Récif ! Comme si on était beaux, riches, jeunes et éternels ! (Comme si on écrivait sur IG ! Comme si on avait de la chance et comme si c’était vrai pour toujours et à jamais !)