« Tu t'es fait violer à Dunkerque ?

— Non, je suis encore vierge »

D ore

« Oh ! laissez-moi ! c'est l'heure où l'horizon qui fume 

Cache un front inégal sous un cercle de brume,

L'heure où l'astre géant rougit et disparaît.

Le grand bois jaunissant dore seul la colline :

On dirait qu'en ces jours où l'automne décline, 

Le soleil et la pluie ont rouillé la forêt. »

B oris

N ous sommes légions

« Nous ne cesserons jamais d’être le monde »

« Nous avons été monde avant de devenir ce que nous sommes et nous le serons après »

« c’est seulement parce que à chaque fois que nous disons  « je suis » nous faisons résonner tous les « je suis » de l’univers, seulement parce que notre conscience coïncide virtuellement avec le monde, que nous pouvons l’habiter »

« La vie est le sexe du monde »

« Ce qui est en jeu dans la sexe et dans la vie n’est pas simplement la reproduction du vivant, mais toujours la genèse ou mieux la régénération du monde, sa dérive »

« Nous sommes les fleurs du monde »

« La vie n’est que transmigration infinie de matière, dérive sans fin sans but sans objectif préfixé. Nous ne possédons rien surtout pas notre corps et son identité. Personne n’est jamais chez soi, surtout dans son propre corps » 

« Nous ne cessons de changer de maison, d’occuper la vie et les corps des autres, nous ne cessons de devenir la maison et les corps des autres. Personne n’est jamais chez soi, personne dans ce monde ne suit les usages de la maison »

L e Style

L es Odeurs errantes

« Il cherchait pourquoi avait lieu ce bouillonnement de sa vie ancienne que plusieurs fois déjà, moins qu'aujourd'hui cependant, il avait senti et remarqué. Il existait toujours une cause à ces évocations subites, une cause matérielle et simple, une odeur, un parfum souvent. Que de fois une robe de femme lui avait jeté au passage, avec le souffle évaporé d'une essence, tout un rappel d'événements effacés ! Au fond des vieux flacons de toilette, il avait retrouvé souvent aussi des parcelles de son existence ; et toutes les odeurs errantes, celles des rues, des champs, des maisons, des meubles, les douces et les mauvaises, les odeurs chaudes des soirs d'été, les odeurs froides des soirs d'hiver, ranimaient toujours chez lui de lointaines réminiscences, comme si les senteurs gardaient en elles les choses mortes embaumées, à la façon des aromates qui conservent les momies. » 

A Book

« If I read a book and it makes my whole body so cold no fire can warm me, I know that is poetry. If I feel physically as if the top of my head were taken off, I know that is poetry. These are the only ways I know it. Is there any other way ? »